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Nouveau poète
Je ne suis pas ici à écrire pour m’extasier devant ta gueule d’ange. J’écris juste pour te dire combien mon cœur souffre de ne jamais pouvoir te dire ces mots de vive voix. Je rêve d’un instant passé autour d’une table peuplée de poètes, choqués par tes propos de gamin insolent. Sorti d’un enfer un instant, un pays trop petit pour toi. Te voici pourtant allongé depuis un siècle et 18 ans dans cet enfer trop petit où tu es enterré. Ta tombe est couverte de fleurs, je ne sais pas encore quoi choisir, tu n’aimes pas les lys car c’est symbole de bourgeoisie dont tu te moquais tant, ai-je entendu dire. Je pense acheter une simple rose de couleurs sombre car ta vie n’a pas été si joyeuse mais à toi seul d’en juger. Je ne me lasse pas de visiter chaque soir tes poèmes, ton œuvre, ce joyau funèbre dont ta main légère a tracé les lignes. Je souhaite pouvoir un jour faire un geste en ta faveur même si c’est uniquement t’écrire une lettre ouverte qui laisse comprendre combien ton talent, ton culot, ton ingéniosité ont été la clé d’une nouvelle vision de la vie sous ses aspects les plus sombres aux plus illuminés. Un petit homme qui s’est servis des mots pour exprimer toute la violence au fond de son âme perdue, toute sa rancune contre ces gens trop droits, toute sa lâcheté, tous son mépris, toute cette envie de vengeance pour un monde étroit d’esprit et bien sur, tout son amour passionné qu’il eut pour d’illustres femmes et pour Paul Marie Verlaine. Tu étais sans doute en avance pour ton siècle et tu l’es toujours pour notre XXI ème siècle car tu as fais « la magique étude du bonheur que nul n’élude ». Tu illumines ce que personne jamais n’égalera, tu es le soleil de mon univers parallèle, le soleil que tu aimais tant. Si tu savais combien j’aime tes mots mais les miens ne sont pas assez puissants pour te murmurer mon admiration. Tout simplement merci d’avoir prit le temps de poser ta plume sur de simples feuilles métamorphosées en trésors nommés Illuminations et Saison en enfer. Ô Rimbaud...
