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Nouveau poète
On dit que tous ceux qui l'ont ouverte, cette lettre,
Sont, dit-on, tous morts.
Frénésie, folie...
Ils ont tous, dit-on, délivré un ceptre,
Qui était fais, tout entié, d'or.
Oh douce nuit...
Lorsque tu aura le courage d'ouvrir cette envelloppe tachetée...
D'un sang si impure...
Tu fera face à ta propre mort.
Mort, certe stupide, mais linpide comme l'eau.
Mort, certe mélancolique, mais cinique comme la nuit.
Mort, triste et morne fin de la vie.
Sont, dit-on, tous morts.
Frénésie, folie...
Ils ont tous, dit-on, délivré un ceptre,
Qui était fais, tout entié, d'or.
Oh douce nuit...
Lorsque tu aura le courage d'ouvrir cette envelloppe tachetée...
D'un sang si impure...
Tu fera face à ta propre mort.
Mort, certe stupide, mais linpide comme l'eau.
Mort, certe mélancolique, mais cinique comme la nuit.
Mort, triste et morne fin de la vie.