benoit la plume
Maître Poète
LES JOUEURS DE TAROT
Quand les vieux joueurs de tarot
Se déposent autour de la table,
Leurs yeux deviennent des barreaux,
On entendrait un grain de sable.
Le chien sera-t-il champ de mines,
Ou bien caverne d’Ali Baba ?
Ils se regardent et se devinent
Quand l’un enfin lève le bras.
Les plis, ça ne fait pas un pli,
Les emportent dans le lointain,
En ces pays où l’on oublie
Que le bonheur est incertain.
Hier encore aux 3 Brasseurs,
Ils déploraient le temps morose,
Et qu’en hiver on change l’heure,
Et qu’au P.S. fanent les roses.
Mais aujourd’hui c’est la magie.
Glissent les cartes entre leurs doigts.
Même les filles qui se marient
Ne goûtent point pareille joie,
Quand elles disent oui, épanouies,
Devant la foule des invités
Ni étonnés et ni surpris
D’un protocole entériné.
On peut penser que j’exagère,
Que mes lanternes sont des vessies,
Que voir des choses si terre à terre
C’est ne rien comprendre à la vie.
Mais je sens bien au fond de moi
Que se promettre le quotidien
C’est renoncer à ses émois,
Et rêver en lilliputien.
Les paradis cartomanciens
Sont moins menteurs et moins trompeurs,
Dessous leurs masques vénitiens,
Leurs ballets régénérateurs,
Car ils emportent leurs joueurs
En des pays où l’on oublie
Que le bonheur toujours se meurt
Aux pénaltys de la vraie vie.
Quand les vieux joueurs de tarot
Se déposent autour de la table,
Leurs yeux deviennent des barreaux,
On entendrait un grain de sable.
Le chien sera-t-il champ de mines,
Ou bien caverne d’Ali Baba ?
Ils se regardent et se devinent
Quand l’un enfin lève le bras.
Les plis, ça ne fait pas un pli,
Les emportent dans le lointain,
En ces pays où l’on oublie
Que le bonheur est incertain.
Hier encore aux 3 Brasseurs,
Ils déploraient le temps morose,
Et qu’en hiver on change l’heure,
Et qu’au P.S. fanent les roses.
Mais aujourd’hui c’est la magie.
Glissent les cartes entre leurs doigts.
Même les filles qui se marient
Ne goûtent point pareille joie,
Quand elles disent oui, épanouies,
Devant la foule des invités
Ni étonnés et ni surpris
D’un protocole entériné.
On peut penser que j’exagère,
Que mes lanternes sont des vessies,
Que voir des choses si terre à terre
C’est ne rien comprendre à la vie.
Mais je sens bien au fond de moi
Que se promettre le quotidien
C’est renoncer à ses émois,
Et rêver en lilliputien.
Les paradis cartomanciens
Sont moins menteurs et moins trompeurs,
Dessous leurs masques vénitiens,
Leurs ballets régénérateurs,
Car ils emportent leurs joueurs
En des pays où l’on oublie
Que le bonheur toujours se meurt
Aux pénaltys de la vraie vie.
