Eléâzar
Maître Poète
Il dit qu’il relit et rature
L’indescriptible sous ses yeux
S’il veut que de Malherbe aux cieux
Accepte sa littérature.
Je lui dis : ne sois pas froussard
En t’appliquant à ton ouvrage
Et laisse s’étouffer de rage
Le cacique imbu de Ronsard.
Et moi, bonne tête de lard,
Petit raté sans envergure,
N’ai-je pas retenu l’augure
Qu’on fera la fête de l’art ?
C’est sans doute par pur hasard
Que le féminin émascule
Un masculin à majuscule
Qui se crut l’égal de César.
Ben Hur court toujours dans son char
Acclamé debout par la reine
Pendant qu’au centre de l’arène
Luttent Marot, Cros, Hugo, Char.
Ah ! Les Ivan terribles tsars
Les as de l’écriture rare
Assignent la poule barbare
A pondre des rimes de stars.
L’indescriptible sous ses yeux
S’il veut que de Malherbe aux cieux
Accepte sa littérature.
Je lui dis : ne sois pas froussard
En t’appliquant à ton ouvrage
Et laisse s’étouffer de rage
Le cacique imbu de Ronsard.
Et moi, bonne tête de lard,
Petit raté sans envergure,
N’ai-je pas retenu l’augure
Qu’on fera la fête de l’art ?
C’est sans doute par pur hasard
Que le féminin émascule
Un masculin à majuscule
Qui se crut l’égal de César.
Ben Hur court toujours dans son char
Acclamé debout par la reine
Pendant qu’au centre de l’arène
Luttent Marot, Cros, Hugo, Char.
Ah ! Les Ivan terribles tsars
Les as de l’écriture rare
Assignent la poule barbare
A pondre des rimes de stars.
