La question, part 2
J'ai déjà vu, lu, entendu, sourdine à violoncelles,
Qui cimente les gens dans un silence complaisant,
L'avoir laissée pantelante, flageollante, ou canelle,
Derrière ces bruits de moteur, le coeur dans le sang,
Dans le regard amer des lendemains secrets,
Au bord d'une rivière, d'une funeste veillée,
Demain encore une fois, des plans d'astrofusée,
Il paraît que là bas il n'y a pas ombre d'humanité,
La lune comme je la vois, rouge écarlate de violence,
Agressivité de la complainte inutile comme un coup,
Poing, poignard, arraché dans la sueur de l'existence,
Et ne plus jamais avoir mal, dans la tête, puis partout,
Au fond du couloir, au hasard, un dédale de pertes,
Encore aussi fugace comme tout ce qui bouge,
Pour toujours dans l'âme la question est alerte,
En début de réponse, les petits pois sont rouges.
