N'y a-t-il pas plus beau mirage que l'amour? L'amour n'est qu'illusoire. Sous cet oasis de fraîcheur se terre une dimension abyssal, Profonde étreinte de solitude. La latitude, dès lors n'a plus de sens, Sentiments sur sentier perdu, Désarmer de tout espoir. Je me meurs de ton âme, De ton parfum qui m'enivre, Me laisse comme un arrière-gout d'amertume. Je suis le spectre de ce tableau noir, Amas d'obsidiennes, Aux reliefs bordés d'écume.
