Assoupi je rêve
Que je sombre sans trêve.
Au fond de l'abysse
Encore chercher l'ombre,
Entre les toiles que tissent
Les araignées sans nombre
Dont les noms se tapissent,
Refuges à la pénombre.
Des yeux dans la lumière
Me guettent et désespèrent
Que jamais je ne fasse
Un pas hors de ma nasse.
Dans la geôle de verre,
Au barreaux de fer
Rongés par les mites
Il n'y a d'espoir de fuite
Qu'en s'évadant d'hier.
Libre, le temps qui s'étale,
De me porter préjudice.
Quand j'en sens les prémices
Je songe que je vole.
Planer haut, sans effort:
Découvrir ses pareils
Comme on voit les abeilles;
A faire pâlir la mort.
Quand l'étoile s'écrase
Sur l'horizon macabre
Je frémis que le sabre
S'abatte sur ma phrase.
Au faiseur de mots les pleins pouvoirs!
Les autres, dans le noir,
Qui devient leur mouroir...
Le silence est de mise
Pour apprécier la frise
Des couleurs des saisons.
A ça tient ma raison.
Trop ancré, les deux pieds bien sur terre
Pour jamais s'élever dans les airs.
La folie m'attouche,
J'accouche
D'un nourrisson difforme,
Qu'il faudra, malgré tout, que j'endorme.
Dans la boue ; sous la houe ; s'endort le grain d'hier.
Quand le rêve prend fin,
Je sais qu'il n'y a rien...
...Derrière le voile.
Que je sombre sans trêve.
Au fond de l'abysse
Encore chercher l'ombre,
Entre les toiles que tissent
Les araignées sans nombre
Dont les noms se tapissent,
Refuges à la pénombre.
Des yeux dans la lumière
Me guettent et désespèrent
Que jamais je ne fasse
Un pas hors de ma nasse.
Dans la geôle de verre,
Au barreaux de fer
Rongés par les mites
Il n'y a d'espoir de fuite
Qu'en s'évadant d'hier.
Libre, le temps qui s'étale,
De me porter préjudice.
Quand j'en sens les prémices
Je songe que je vole.
Planer haut, sans effort:
Découvrir ses pareils
Comme on voit les abeilles;
A faire pâlir la mort.
Quand l'étoile s'écrase
Sur l'horizon macabre
Je frémis que le sabre
S'abatte sur ma phrase.
Au faiseur de mots les pleins pouvoirs!
Les autres, dans le noir,
Qui devient leur mouroir...
Le silence est de mise
Pour apprécier la frise
Des couleurs des saisons.
A ça tient ma raison.
Trop ancré, les deux pieds bien sur terre
Pour jamais s'élever dans les airs.
La folie m'attouche,
J'accouche
D'un nourrisson difforme,
Qu'il faudra, malgré tout, que j'endorme.
Dans la boue ; sous la houe ; s'endort le grain d'hier.
Quand le rêve prend fin,
Je sais qu'il n'y a rien...
...Derrière le voile.