Claremoriane
Nouveau poète
Il boîte d'un pied,
Son dos est recourbé,
De fatigue et vieillesse,
Et il tient par une laisse,
Un petit chien agé,
D'une centaine d'années.
Je l'observe de loin,
Il pose avec soin,
Une pièce aux pieds,
D'un mendiant affamé,
Il lui fait signe de la main,
Comme s'ils étaient copains.
Cet homme est curieux,
Il a un air mystérieux,
Mais il sourit aux passants,
Les salut gentiment,
Leur dit adieu,
Puis repart gaiment.
Qui est cet homme content,
Qui sourit aux passants.
Qui sourit comme de rien,
Et donne des petits pains,
Quand il voit un enfant,
Ou alors, un parent.
Son dos est recourbé,
De fatigue et vieillesse,
Et il tient par une laisse,
Un petit chien agé,
D'une centaine d'années.
Je l'observe de loin,
Il pose avec soin,
Une pièce aux pieds,
D'un mendiant affamé,
Il lui fait signe de la main,
Comme s'ils étaient copains.
Cet homme est curieux,
Il a un air mystérieux,
Mais il sourit aux passants,
Les salut gentiment,
Leur dit adieu,
Puis repart gaiment.
Qui est cet homme content,
Qui sourit aux passants.
Qui sourit comme de rien,
Et donne des petits pains,
Quand il voit un enfant,
Ou alors, un parent.
Emma, 13 ans
