boudhha
Nouveau poète
Le temps nous montre,
De ses doigts fins,
La funèbre et futur rencontre,
Mort, faucheuse ou destin.
Il file et défile,
N'attend jamais personne.
Parfois les souvenirs déjà raisonent,
Dans les moments d'idylle.
Alors que dans ce monde éloigné,
Je l'entends presque se suspendre.
Il est là, à attendre,
Dans cet endroit oublié.
De ses doigts fins,
La funèbre et futur rencontre,
Mort, faucheuse ou destin.
Il file et défile,
N'attend jamais personne.
Parfois les souvenirs déjà raisonent,
Dans les moments d'idylle.
Alors que dans ce monde éloigné,
Je l'entends presque se suspendre.
Il est là, à attendre,
Dans cet endroit oublié.
