SteeyGay
Nouveau poète
Ô! Nous mélancoliques poètes, forcer à chercher,
Des mots se cognant dans nos têtes, pour enfin trouver
Une légère rime très imparfaite, qu'il faut recommencer,
Car ce vers est trop leste, et les mots sont mal placé.
Alors chaque mot est analysé et chaque syllabe décomposée,
Cherchant simplement du soleil de minuit un éclat parfait,
Donc à nouveau les mots se remuent et murmurent,
Quand soudain un mot inconnu tel le point dans le mur.
Mais rien ne nous arrêtent même pas la folie,
Les mots sont décidaient à nous plonger au coeur de l'infini,
On les voient, ils se croisent pour revenir dans nos esprits,
Ces mots ne demandent qu'une chose, qu'ils soient écrits.
Alors nous restons devant notre poésie, si paisible,
Il ne faut pas que cette dernière soit de l'homme l'impossible,
Alors dans ces mots mélangés nous cherchons celui
Qui fera simplement que le Poète est sa Poésie.
Des mots se cognant dans nos têtes, pour enfin trouver
Une légère rime très imparfaite, qu'il faut recommencer,
Car ce vers est trop leste, et les mots sont mal placé.
Alors chaque mot est analysé et chaque syllabe décomposée,
Cherchant simplement du soleil de minuit un éclat parfait,
Donc à nouveau les mots se remuent et murmurent,
Quand soudain un mot inconnu tel le point dans le mur.
Mais rien ne nous arrêtent même pas la folie,
Les mots sont décidaient à nous plonger au coeur de l'infini,
On les voient, ils se croisent pour revenir dans nos esprits,
Ces mots ne demandent qu'une chose, qu'ils soient écrits.
Alors nous restons devant notre poésie, si paisible,
Il ne faut pas que cette dernière soit de l'homme l'impossible,
Alors dans ces mots mélangés nous cherchons celui
Qui fera simplement que le Poète est sa Poésie.
