OLIVIERW
Maître Poète
Le jeune homme et la Mort
La Mort promène nonchalante dans un square
Aperçoit sur un banc, un jeune homme qui pleure
A chaudes larmes, atteint d'un grand désespoir
Se demande pourquoi une telle douleur ?
En curieuse, elle prend les traits d'un vieillard
S'approche de l'éploré, s'assoit aux côtés
De l'infortuné, voit dans ses yeux, un brouillard
Dans le regard, il se remet à sangloter
Émue ! La camarde travestie prend la main
De l'affligé, mais qui s'en prend à tous les Dieux
Il crie son infortune, perd tout sens commun
L'aimée n'est plus, elle a rejoint là-haut les cieux
Car le jeune homme veut mourir par amour
Mettre fin à ses jours, sans toi, quel intérêt ?
La Mort est sans pitié et n'a aucun humour
Cette fois-ci veut épargner le pauvret !
La Mort promène nonchalante dans un square
Aperçoit sur un banc, un jeune homme qui pleure
A chaudes larmes, atteint d'un grand désespoir
Se demande pourquoi une telle douleur ?
En curieuse, elle prend les traits d'un vieillard
S'approche de l'éploré, s'assoit aux côtés
De l'infortuné, voit dans ses yeux, un brouillard
Dans le regard, il se remet à sangloter
Émue ! La camarde travestie prend la main
De l'affligé, mais qui s'en prend à tous les Dieux
Il crie son infortune, perd tout sens commun
L'aimée n'est plus, elle a rejoint là-haut les cieux
Car le jeune homme veut mourir par amour
Mettre fin à ses jours, sans toi, quel intérêt ?
La Mort est sans pitié et n'a aucun humour
Cette fois-ci veut épargner le pauvret !