Le couloir.
C’est convenu, il n’y a plus de saisons.
Les feuilles du livre tombent sur le gazon.
Elles sont noircies par toute cette pollution,
d’idées faciles, saugrenues et convenues
qui circulent dans les boulevards et les avenues.
Les êtres humains sont nés nus.
Elle fut bonne, l’idée de manger la pomme.
N’en déplaise à ces miséreux bonhommes.
La bonne conscience est une rivière biscornue.
C’est parce que là -bas gronde un orage,
qu’il faut laisser l’oiseau s’évader de sa cage.
Le couloir est étroit, la tolérance est intolérable.
Loïc ROUSSELOT
C’est convenu, il n’y a plus de saisons.
Les feuilles du livre tombent sur le gazon.
Elles sont noircies par toute cette pollution,
d’idées faciles, saugrenues et convenues
qui circulent dans les boulevards et les avenues.
Les êtres humains sont nés nus.
Elle fut bonne, l’idée de manger la pomme.
N’en déplaise à ces miséreux bonhommes.
La bonne conscience est une rivière biscornue.
C’est parce que là -bas gronde un orage,
qu’il faut laisser l’oiseau s’évader de sa cage.
Le couloir est étroit, la tolérance est intolérable.
Loïc ROUSSELOT
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