Rêveurlunaire
Maître Poète
L'artiste des roses, à sa mère disparue.
Quelques jours, de soleil, d'averse, m'en importe,
J'aimerai, d'une fleur, née avec la saison,
Revenir, égrillard, vers l'antique maison,
D'un sourire de mai, poussant heureux la porte,
Mais sur le marbre, hélas, ne vint là qu'en cohorte
Que de petits crachin, offrant à déraison
Une peine ma foi, tant que va floraison
D'une rose cueillie qu'ici même, j'apporte,
D'une promesse faite, étrange de venir
Avouer, que j'en perds, chère le souvenir,
Et plutôt qu'être gai, vois tu, je suis si triste,
Mais saches le, maman, si je verse des pleurs,
Ils ne sont que le sel, pour arroser ces fleurs,
Tes roses, près du chat, car je suis un artiste...
Daniel beau le poète rêveur
09 mars 2025
Inknotpad
Google Chrome
18:47
Quelques jours, de soleil, d'averse, m'en importe,
J'aimerai, d'une fleur, née avec la saison,
Revenir, égrillard, vers l'antique maison,
D'un sourire de mai, poussant heureux la porte,
Mais sur le marbre, hélas, ne vint là qu'en cohorte
Que de petits crachin, offrant à déraison
Une peine ma foi, tant que va floraison
D'une rose cueillie qu'ici même, j'apporte,
D'une promesse faite, étrange de venir
Avouer, que j'en perds, chère le souvenir,
Et plutôt qu'être gai, vois tu, je suis si triste,
Mais saches le, maman, si je verse des pleurs,
Ils ne sont que le sel, pour arroser ces fleurs,
Tes roses, près du chat, car je suis un artiste...
Daniel beau le poète rêveur
09 mars 2025
Inknotpad
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18:47
