PinkMary
Nouveau poète
Ses ailes reprennent un parfum,
Laissant de l’amour, plus rien…
Chagrin, solitude et pleure,
C’est les souvenirs qui restent au cœur…
Une chanson sinistre joué au violon,
Pour le regarder prendre le beau,
Et laisser cette larmes, celle qui ne séchera jamais,
La larme éternel, du mot aimer…
L’ange noir, je sais qu’il vole au-dessus de moi,
Même si il sait que je ne lui ouvre pas mes bras…
Je ferme ma porte, condamne même la fenêtre,
Et à ses appelle sourds et lourds, je peut que me taire…
Il est l’odeur du mal, de la solitude,
Et la saison de l’hivers comme seul habitude…
D’un tire d’ailes, il reprends tout espoir,
Enlève dans les yeux tout ce qui en font un miroir…
Il est beau de douleur, froid de le croisé,
Il n’est pas ami à cotyer, mais il sait s’invité…
Peine, peut-être qu’il ne peut comprendre que ce mot,
Mais il dit que c’est pas lui, mais l’amour qui est salo…
Au fond, l’ange noir n’as pas tord,
Il n’est qu’à apprendre à lui redonner les remords…
Mais comme l’amour, il n’est que ce que l’on fait,
L’ange noir, c’est nous qui l’avons dessiner…
(…)
Pardonne-moi, de parler de toi, ange noir,
Mais de cette amour, de cette fille, je sors plus du couloir…
Mon cœur n’a jamais su pardonné ta venue,
Depuis l’amour, lui, ne me reste qu’inconnu, oui puisque je l’ai perdu…
Laissant de l’amour, plus rien…
Chagrin, solitude et pleure,
C’est les souvenirs qui restent au cœur…
Une chanson sinistre joué au violon,
Pour le regarder prendre le beau,
Et laisser cette larmes, celle qui ne séchera jamais,
La larme éternel, du mot aimer…
L’ange noir, je sais qu’il vole au-dessus de moi,
Même si il sait que je ne lui ouvre pas mes bras…
Je ferme ma porte, condamne même la fenêtre,
Et à ses appelle sourds et lourds, je peut que me taire…
Il est l’odeur du mal, de la solitude,
Et la saison de l’hivers comme seul habitude…
D’un tire d’ailes, il reprends tout espoir,
Enlève dans les yeux tout ce qui en font un miroir…
Il est beau de douleur, froid de le croisé,
Il n’est pas ami à cotyer, mais il sait s’invité…
Peine, peut-être qu’il ne peut comprendre que ce mot,
Mais il dit que c’est pas lui, mais l’amour qui est salo…
Au fond, l’ange noir n’as pas tord,
Il n’est qu’à apprendre à lui redonner les remords…
Mais comme l’amour, il n’est que ce que l’on fait,
L’ange noir, c’est nous qui l’avons dessiner…
(…)
Pardonne-moi, de parler de toi, ange noir,
Mais de cette amour, de cette fille, je sors plus du couloir…
Mon cœur n’a jamais su pardonné ta venue,
Depuis l’amour, lui, ne me reste qu’inconnu, oui puisque je l’ai perdu…