steph76
Maître Poète
Ils sont tous encagoulés, près des boites aux lettres,
Silencieux, ils ne répondent qu’au mot combien ?
Leurs yeux reflètent, le côté sombre de l’être,
De mains en mains, le mal dénature le bien.
Dans ces débits, aux allures de droguerie,
Les tarifs sont affichés, près des ascenseurs,
Les bailleurs n’approuvent pas cette dinguerie,
Mais qui peut s’ériger, dans ce cas, en censeur ?
Entre les donneurs jetés du haut des toitures,
Et les tournantes programmées dans les sous-sols,
Chacun des étages renferme ses tortures,
L’omerta, peut de ce fait, prendre son envol.
Beaucoup d’habitants voudraient sortir de ce gouffre,
Mais la vie les renvoie, toujours vers le départ,
Cet odieux cercle vicieux, sent vraiment le soufre,
Seul leur courage, fait office de rempart.
Au pied des tours, s’était construit un cimetière,
Dont le silence tranche du bruit permanent,
Le repos des morts ne souffre pas de frontières,
Même de celles qu’on veut donner aux manants.
La fine fleur s’est fourvoyée sur l’urbanisme,
En délaissant l’humain au profit du béton,
Lorsque les intentions nourrissent l’angélisme,
Le clos et le couvert restent leurs seuls jalons.
Silencieux, ils ne répondent qu’au mot combien ?
Leurs yeux reflètent, le côté sombre de l’être,
De mains en mains, le mal dénature le bien.
Dans ces débits, aux allures de droguerie,
Les tarifs sont affichés, près des ascenseurs,
Les bailleurs n’approuvent pas cette dinguerie,
Mais qui peut s’ériger, dans ce cas, en censeur ?
Entre les donneurs jetés du haut des toitures,
Et les tournantes programmées dans les sous-sols,
Chacun des étages renferme ses tortures,
L’omerta, peut de ce fait, prendre son envol.
Beaucoup d’habitants voudraient sortir de ce gouffre,
Mais la vie les renvoie, toujours vers le départ,
Cet odieux cercle vicieux, sent vraiment le soufre,
Seul leur courage, fait office de rempart.
Au pied des tours, s’était construit un cimetière,
Dont le silence tranche du bruit permanent,
Le repos des morts ne souffre pas de frontières,
Même de celles qu’on veut donner aux manants.
La fine fleur s’est fourvoyée sur l’urbanisme,
En délaissant l’humain au profit du béton,
Lorsque les intentions nourrissent l’angélisme,
Le clos et le couvert restent leurs seuls jalons.
