IRIS1950
Maître Poète
Tel un insecte,
Qui aurait refermé ses serres
Sur sa proie, la secte,
Avait sa main mise sur sa proie
Elle, cossue, bien habillée,
De la tête aux pieds,
Avait sombré dans la dépression
Et, avait mis fin à leur union.
Lui, par tous les moyens
Avait tenté de la responsabiliser
Mais elle avait fait de sa vie un enfer
Ne voulait rien écouter,
Il n’avait rien pu faire.
Pour ne pas perdre la raison
Il avait du dégager de cette atmosphère
Néfaste pour tous les deux
Et, pourtant, qu’il était amoureux
Au jour d’hui, qu’il avait tout perdu
Qu’il partait vers l’inconnu
Que lui restait-il de cette vie d’autrefois
Où le bonheur s’écrivait en lettres majuscules
Rien de plus qu’un espoir minuscule
Espérant qu’un jour elle ouvrirait les yeux
Et reviendrait vers son amoureux.
IRIS 1950
Qui aurait refermé ses serres
Sur sa proie, la secte,
Avait sa main mise sur sa proie
Elle, cossue, bien habillée,
De la tête aux pieds,
Avait sombré dans la dépression
Et, avait mis fin à leur union.
Lui, par tous les moyens
Avait tenté de la responsabiliser
Mais elle avait fait de sa vie un enfer
Ne voulait rien écouter,
Il n’avait rien pu faire.
Pour ne pas perdre la raison
Il avait du dégager de cette atmosphère
Néfaste pour tous les deux
Et, pourtant, qu’il était amoureux
Au jour d’hui, qu’il avait tout perdu
Qu’il partait vers l’inconnu
Que lui restait-il de cette vie d’autrefois
Où le bonheur s’écrivait en lettres majuscules
Rien de plus qu’un espoir minuscule
Espérant qu’un jour elle ouvrirait les yeux
Et reviendrait vers son amoureux.
IRIS 1950