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Nouveau poète
La Saison des Poètes
La saison des poètes est comme un long printemps.
L'inspiration s'éveille au soleil d'un émoi,
Les mots, bourgeons, se gorgent des riches instants
Qui parsèment les champs, les vallées et les bois.
La saison des poètes est un été de feu,
Un tourbillon d'amour, un élan de passion !
La sensualité calcine les mots bleus,
Étourdissant nos vers d'intenses vibrations.
Virant d'un bord à l'autre, de l'orange au gris,
La saison des poètes est un ardent automne
Qui dégouline en spleen, en dégradés aigris,
Pour morfondre ma plume en valse monotone.
Divers dits de l'hiver, au coin des cheminées,
Quand les conteurs d'hier, poètes d'aujourd'hui,
Trépassent leur saison, maudits des mots minés,
Languissant le retour du verbe qui séduit.
La saison des poètes est comme un long printemps.
L'inspiration s'éveille au soleil d'un émoi,
Les mots, bourgeons, se gorgent des riches instants
Qui parsèment les champs, les vallées et les bois.
La saison des poètes est un été de feu,
Un tourbillon d'amour, un élan de passion !
La sensualité calcine les mots bleus,
Étourdissant nos vers d'intenses vibrations.
Virant d'un bord à l'autre, de l'orange au gris,
La saison des poètes est un ardent automne
Qui dégouline en spleen, en dégradés aigris,
Pour morfondre ma plume en valse monotone.
Divers dits de l'hiver, au coin des cheminées,
Quand les conteurs d'hier, poètes d'aujourd'hui,
Trépassent leur saison, maudits des mots minés,
Languissant le retour du verbe qui séduit.
Quelques petites explications pour les flous :
Vers 2, les émotions éveillent l'inspiration.
Les riches instants : tout ce qu'on vit, voit, ressent
Active notre inspiration et enrichit nos poèmes.
Strophe 2, vers 3 : les mots bleus sont le romantisme,
Comparé à l'érotisme que peut inspirer la chaleur.
L'été, saison chaude, au propre comme au figuré.
Strophe 3 : l'automne peut être gai, doré, orange,
Somptueux comme une forêt d'octobre, ou
triste et gris comme un jour de pluie,
mais le spleen du poète s'en nourrit aussi bien.
Divers dits de l'hiver : les contes à la veillée
Trépassent leur saison, parce que l'inspiration hiberne
(j'aurais pu dire en berne),
puis clin d'œil aux poètes maudits.
Minés, comme le moral en hiver
Le verbe qui séduit : poème pour la saint valentin
Puis le retour du printemps, saison des amoureux.
Voili voilou.
