kingshadow
Nouveau poète
Et c'est chaque matin,
Que la plume de l'écrivain,
Se met à gratter le papier,
Ne voyant même pas le ciel ensoleillé,
Pour lui, l'écriture,
Est devenue sa nourriture,
Et il ne peut s'empêcher,
Sans cesse de penser,
L'histoire d'un jour,
Un poème d'amour,
Rien ne lui échappe,
Tout ce qu'il trouve, il l'attrape,
De sa lecture, il s'enivre,
Satisfait d'avoir écrit un livre,
C'est ainsi que l'encrier se referme,
Et la petite plume devient terne,
Triste de ne plus écrire,
Posée sur le bord de l'encrier, elle va finir,
Et attendra avec impatience,
Que le poète reprenne la cadence..............
Que la plume de l'écrivain,
Se met à gratter le papier,
Ne voyant même pas le ciel ensoleillé,
Pour lui, l'écriture,
Est devenue sa nourriture,
Et il ne peut s'empêcher,
Sans cesse de penser,
L'histoire d'un jour,
Un poème d'amour,
Rien ne lui échappe,
Tout ce qu'il trouve, il l'attrape,
De sa lecture, il s'enivre,
Satisfait d'avoir écrit un livre,
C'est ainsi que l'encrier se referme,
Et la petite plume devient terne,
Triste de ne plus écrire,
Posée sur le bord de l'encrier, elle va finir,
Et attendra avec impatience,
Que le poète reprenne la cadence..............