patric
Nouveau poète
Tout petit, il y a longtemps déjà,
Partout et sur tout je crayonnais,
Barbouillant, sans complexe ma foi,
Les feuilles blanches que ma maîtresse me donnait.
Dans mes souvenirs bien gardés
J'ai toujours déssiné, épinglé,
Sur les murs de ma chambre au papier fatigué,
Des paysages ,des stars de télé.
Puis un soir,après le boulot.
Pour ne pas rester profane,
Approfondir cet art, l'avoir dans la peau,
J'apprenais les lignes ,les surfaces planes.
Puis le fusain, le pastel la sanguine.
Les courbes, les creux, la matière.
Le nu, la pureté des lignes,
Le jeu des ombres et de la lumière.
Un jour, j'ai touché à la peinture à l'huile,
J'ai aimé sa consistance,son odeur,
Ses possibilité offertes , ses mélanges subtils
Mes réussites et mes erreurs.
J'aime le mauve dans un ciel de feu,
Les taches d'argent sur l'eau,
Le vent qui anime l'océan capricieux,
Les rouges d'un champ de coquelicots.
Mélange de verts sur la toile,
Le jour, le soleil ,la pluie,
La brume, le mouvement des arbres,
La lune pâle qui luit.
Par petites touches dociles,
Naît d'une toile blanche,
Aux ordres d'un pinceau qui s'anime,
Un paysage qui vit.
Partout et sur tout je crayonnais,
Barbouillant, sans complexe ma foi,
Les feuilles blanches que ma maîtresse me donnait.
Dans mes souvenirs bien gardés
J'ai toujours déssiné, épinglé,
Sur les murs de ma chambre au papier fatigué,
Des paysages ,des stars de télé.
Puis un soir,après le boulot.
Pour ne pas rester profane,
Approfondir cet art, l'avoir dans la peau,
J'apprenais les lignes ,les surfaces planes.
Puis le fusain, le pastel la sanguine.
Les courbes, les creux, la matière.
Le nu, la pureté des lignes,
Le jeu des ombres et de la lumière.
Un jour, j'ai touché à la peinture à l'huile,
J'ai aimé sa consistance,son odeur,
Ses possibilité offertes , ses mélanges subtils
Mes réussites et mes erreurs.
J'aime le mauve dans un ciel de feu,
Les taches d'argent sur l'eau,
Le vent qui anime l'océan capricieux,
Les rouges d'un champ de coquelicots.
Mélange de verts sur la toile,
Le jour, le soleil ,la pluie,
La brume, le mouvement des arbres,
La lune pâle qui luit.
Par petites touches dociles,
Naît d'une toile blanche,
Aux ordres d'un pinceau qui s'anime,
Un paysage qui vit.
