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Nouveau poète
La Guerre...
C'est mourir jeune d'une maladie vielle comme le monde.
Guère vivent a l'ombre...
De la lumiere, d'une pierre...
A l'autre qu'elle est la plus jalouse.
Et sur qu'elles tombes...
les fleurs...
Poussent plus qu'ailleurs.
Des oripeaux bon...
Marché aux appréts luxueux...
De la soie naissante...
Jusqu'au tissus moribond.
Préssante...
La faucheuse insidieuse...
Frappe sans dinstinction.
La ou les vivants étreignent les morts...
Fleurissent les chrysanthémes
Pour une poignée d'or, de laine,
D'amoue ou de haine,
Les hommes peuvent meme tuer pour un "j"e t'aime".
C'est mourir jeune d'une maladie vielle comme le monde.
Guère vivent a l'ombre...
De la lumiere, d'une pierre...
A l'autre qu'elle est la plus jalouse.
Et sur qu'elles tombes...
les fleurs...
Poussent plus qu'ailleurs.
Des oripeaux bon...
Marché aux appréts luxueux...
De la soie naissante...
Jusqu'au tissus moribond.
Préssante...
La faucheuse insidieuse...
Frappe sans dinstinction.
La ou les vivants étreignent les morts...
Fleurissent les chrysanthémes
Pour une poignée d'or, de laine,
D'amoue ou de haine,
Les hommes peuvent meme tuer pour un "j"e t'aime".