Rêveurlunaire
Maître Poète
La feuille morte.
Au hasard de ses jours, parfois, elle bondit,
Et comme le navire arrive sur la berge,
Ayant quitté son île ou bien d'hier son auberge
Son ombre lentement sous nos regards grandit,
Le poète ce fou, là vénère, oh bandit,
Et il dit sa saison être une sainte vierge
À l'automne brûlant avec douceur son cierge,
D'après certains lecteurs à ce que l'on m'a dit,
Car les poèmes sont, un souvenir d'école
Qui revient à jamais, jeune reste l'idole
Qui nous fait devenir chaque octobre l'enfant,
Qui suit un long chemin, s'en allant vers sa porte
Loin de ce petit-bois, laissant l'arbre mourant,
Qui renaîtra demain, comme la feuille morte...
Daniel beau le poète rêveur
01 mars 2026
Inknotpad
Google Chrome
11:35
Au hasard de ses jours, parfois, elle bondit,
Et comme le navire arrive sur la berge,
Ayant quitté son île ou bien d'hier son auberge
Son ombre lentement sous nos regards grandit,
Le poète ce fou, là vénère, oh bandit,
Et il dit sa saison être une sainte vierge
À l'automne brûlant avec douceur son cierge,
D'après certains lecteurs à ce que l'on m'a dit,
Car les poèmes sont, un souvenir d'école
Qui revient à jamais, jeune reste l'idole
Qui nous fait devenir chaque octobre l'enfant,
Qui suit un long chemin, s'en allant vers sa porte
Loin de ce petit-bois, laissant l'arbre mourant,
Qui renaîtra demain, comme la feuille morte...
Daniel beau le poète rêveur
01 mars 2026
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