Willypoète
Maître Poète
L’écriture est parait -il un art ?
Moi je dis que c’est histoire de regard
Point besoin d’être grand savant
S’il n’y a pas dedans de sentiment.
La poésie en est la fille aimée
Car aussi pur que du cristal brisé
Elle dépeint amour et souffrance
D’une plume qui trace l’existence.
Moi je n’ai que peu de mots
Mais une âme à offrir en cadeau,
Immolé sur l’autel de la création
Ou sons défuntes toute mes passions.
Les lettrés vous diront que c’est erreur
Que l’écriture ne supporte pas d’amateur,
Mais qu’était un Verlaine avant d’être connu
Qu’un doux rêveur à la vie dissolu.
Moi je compose comme je suis
Dans l’urgence d’un temps qui s’enfuit,
C’est dans la nuit que viennent mes écrits
Que je laisse en un fugace manuscrit.
Mes mots volent sur la toile du net
Moi qui me prend pour un apprenti poète
Qui n’est que le talent de noircir des pages
Qui se dissiperont comme nuages.
La prose n’est pas pour moi
J’y ai cru pourtant quelque fois
Mais ne s’improvise pas Rimbaud
Qui le veut avec quelques mots.
W.L.
14/08/2016
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