biscotte
Nouveau poète
écrit le 22juin2008:
Depuis 3ans, j'ai découvert ce que renferme la poésie,
Et je laisse exprimer mon âme, ma vie s'écoule sur du papier,
Isolée dans un coin de ma chambre, dans l'ombre, j'écrit.
Je ne me demande plus pourquoi, je tente juste d'exister.
Plus je me cherche plus je me perd, le remède est en moi,
Je n'ai pas peur de mourir mais ne croyez pas que j'ai la foi,
Je ne suis plus insensible à la peine qui flotte dans l'air,
Et mes bras sont témoin de ma haine envers cette terre.
Quand je lie mon histoire, je rajoute des notes dans la marge,
Je cherche un but, un sens à la vie, et un rôle dans tout ça,
Dans une courte existence les blessures peuvent être larges,
A l'encre rouge, ma plume dessine des textes maladroits.
J'ai fait des conneries, peut-être des erreurs mais je continu,
Je ne suis pas immature comme mon âge le faire croire,
Je cherche une fin sans avoir encore compris le début,
J'ai pleurer, comme jamais j'ai rêver et malgrès tout mes espoirs,
Je n'en peux plus.
Depuis 3ans, j'ai découvert ce que renferme la poésie,
Et je laisse exprimer mon âme, ma vie s'écoule sur du papier,
Isolée dans un coin de ma chambre, dans l'ombre, j'écrit.
Je ne me demande plus pourquoi, je tente juste d'exister.
Plus je me cherche plus je me perd, le remède est en moi,
Je n'ai pas peur de mourir mais ne croyez pas que j'ai la foi,
Je ne suis plus insensible à la peine qui flotte dans l'air,
Et mes bras sont témoin de ma haine envers cette terre.
Quand je lie mon histoire, je rajoute des notes dans la marge,
Je cherche un but, un sens à la vie, et un rôle dans tout ça,
Dans une courte existence les blessures peuvent être larges,
A l'encre rouge, ma plume dessine des textes maladroits.
J'ai fait des conneries, peut-être des erreurs mais je continu,
Je ne suis pas immature comme mon âge le faire croire,
Je cherche une fin sans avoir encore compris le début,
J'ai pleurer, comme jamais j'ai rêver et malgrès tout mes espoirs,
Je n'en peux plus.