iboujo
Maître Poète
La Mort me console, je meurs de ne plus vivre,
Elle est mon projet, elle est mon seul espoir,
Comme le vin sucré qui entête , qui enivre,
Elle ordonne à mon coeur, de s'arrête ce soir.
C'est que la Mort plane comme un soleil de plomb,
Un infernal désir de sceller à jamais ce Purgatoire,
Ne vous martelez pas la poitrine et le front,
Un ange m'accompagne aux porte de l'encensoir.
Il est venu vers moi, et sa main de gaillard,
Sait l' innommable malaise et son canular,
Sous la lumière blafarde de la déraison,
Existe _t_il dans l'épais brouillard , un horizon?
Je meurs de ne plus vivre, j'ai le mal de la fin,
Les miroirs sont ternis, les feux sont éteints ,
La nuit descend impudente ,criarde de faim,
J'ai mal à en mourir, j'invoque le repos, ..enfin.....
redif..
tit coup de blues..
Elle est mon projet, elle est mon seul espoir,
Comme le vin sucré qui entête , qui enivre,
Elle ordonne à mon coeur, de s'arrête ce soir.
C'est que la Mort plane comme un soleil de plomb,
Un infernal désir de sceller à jamais ce Purgatoire,
Ne vous martelez pas la poitrine et le front,
Un ange m'accompagne aux porte de l'encensoir.
Il est venu vers moi, et sa main de gaillard,
Sait l' innommable malaise et son canular,
Sous la lumière blafarde de la déraison,
Existe _t_il dans l'épais brouillard , un horizon?
Je meurs de ne plus vivre, j'ai le mal de la fin,
Les miroirs sont ternis, les feux sont éteints ,
La nuit descend impudente ,criarde de faim,
J'ai mal à en mourir, j'invoque le repos, ..enfin.....
redif..
tit coup de blues..
