coqhardi
Maître Poète
Avant de me lire attentivement ma petite épître
Vous allez dire il va nous en faire un chapitre
Cracher encore ses conneries tel un vigogne
Pas de la poésie j’entends certains qui grognent
Ils nous saoulent avec ses récits d’ivrognes
Moi j’aime l’armagnac pas vous de Gascogne
Désolé pour les grenouilles de bénitiers porteurs de mitres
Ceux qui n’ont pas d’humour et sont fermés comme une huître
J’ai chopé des champignons pas dans le Bois de Boulogne
Avec une fille facile de l’Est qui vient de Roumanie ou Pologne
Que l’on emboîtent comme des meubles gigognes
Si c’est faux je suis près a mes couper mes pognes
Non non des vrais avec lesquels on peut faire du potage des litres
Des spécimens a mettre dans un rôti ou en omelette que des gyromitres
Vous allez vous dire mais ce n’est pas possible il est presbytre
Il porte des lunettes avec des carreaux comme des vitres
Il n’a pas la patience d’avancer comme un escargot de Bourgogne
Il a sûrement du picoler de l’eau de Cologne
Et la ou il crèche dans sa natale Dordogne
Il n’y a pas de forêt comme au pays des cigognes
Encore un récit inventé écrit pour faire le pitre
Quel mythomane, petit prétentieux et bélître
Pourtant le soleil sur ma tête point ne cogne
C’est la vérité je ne suis pas adepte de la *mascogne
*tricherie
Vous allez dire il va nous en faire un chapitre
Cracher encore ses conneries tel un vigogne
Pas de la poésie j’entends certains qui grognent
Ils nous saoulent avec ses récits d’ivrognes
Moi j’aime l’armagnac pas vous de Gascogne
Désolé pour les grenouilles de bénitiers porteurs de mitres
Ceux qui n’ont pas d’humour et sont fermés comme une huître
J’ai chopé des champignons pas dans le Bois de Boulogne
Avec une fille facile de l’Est qui vient de Roumanie ou Pologne
Que l’on emboîtent comme des meubles gigognes
Si c’est faux je suis près a mes couper mes pognes
Non non des vrais avec lesquels on peut faire du potage des litres
Des spécimens a mettre dans un rôti ou en omelette que des gyromitres
Vous allez vous dire mais ce n’est pas possible il est presbytre
Il porte des lunettes avec des carreaux comme des vitres
Il n’a pas la patience d’avancer comme un escargot de Bourgogne
Il a sûrement du picoler de l’eau de Cologne
Et la ou il crèche dans sa natale Dordogne
Il n’y a pas de forêt comme au pays des cigognes
Encore un récit inventé écrit pour faire le pitre
Quel mythomane, petit prétentieux et bélître
Pourtant le soleil sur ma tête point ne cogne
C’est la vérité je ne suis pas adepte de la *mascogne
*tricherie
