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Nouveau poète
Imaginez
Un monde blanc
la plaine salée
Au cotes rongées
Une plaine désertique pâle et froide sous un croissant de lune à son zénith d'Orient
Qui offre comme réconfort les entrailles de ses profondeurs stériles et isolées
Aux prophètes des belles paroles, aux calligraphes de l'écriture carrée, égorgés
Imaginez,
Une terre ocre
Vide de sens
Mais pas d'essence
Une terre encore peu fière, sous les coups de vents plein de poussière, laissant âcre
Le souvenir de ce pays si pure pourtant, mère gardant secretement la naissance
De l'enfant promis, le nourisseur, qui pourrait sauver l'humanité par sa présence
Imaginez,
Un vallon couleur pastel
Le vert des forets, le bleu du Po
L'orange des domaines
Des domaines qui nous regardent comme des souveraines, les gardiennes de l'Autel
Du D'ieu de la nature, qu'elles ont domptés par leurs soldats de chairs et de pipeaux
Ces stupides bipèdes qui bouffent et se noient dans leur misères, se tuant par centaines
Imaginez,
Et le voyage s'arête
D'un simple gris
Mais pas celui du bitume
Le gris d'un octobre froid
Ces journées bretonnes où l'on se colle, seuls, des étoiles et souvenirs pleins la tête
Oubliant, le monde dehors, les milliers de kilomètres, restant dingues, comme gris
D'absinthe, cette sentation de n'appartenir à rien, meme pas à nos corps qui fument
De tout ses pores, notre âme, peut etre fantasque, mais libres comme les rois
N'imaginez plus rien,
car l'imagination est un piège
Qui nous miroite des Babylones du Bien
Des perfections possibles ou des matin de neige
Car entre les rêves et la Réalité il n'y a pas de liens
Un monde blanc
la plaine salée
Au cotes rongées
Une plaine désertique pâle et froide sous un croissant de lune à son zénith d'Orient
Qui offre comme réconfort les entrailles de ses profondeurs stériles et isolées
Aux prophètes des belles paroles, aux calligraphes de l'écriture carrée, égorgés
Imaginez,
Une terre ocre
Vide de sens
Mais pas d'essence
Une terre encore peu fière, sous les coups de vents plein de poussière, laissant âcre
Le souvenir de ce pays si pure pourtant, mère gardant secretement la naissance
De l'enfant promis, le nourisseur, qui pourrait sauver l'humanité par sa présence
Imaginez,
Un vallon couleur pastel
Le vert des forets, le bleu du Po
L'orange des domaines
Des domaines qui nous regardent comme des souveraines, les gardiennes de l'Autel
Du D'ieu de la nature, qu'elles ont domptés par leurs soldats de chairs et de pipeaux
Ces stupides bipèdes qui bouffent et se noient dans leur misères, se tuant par centaines
Imaginez,
Et le voyage s'arête
D'un simple gris
Mais pas celui du bitume
Le gris d'un octobre froid
Ces journées bretonnes où l'on se colle, seuls, des étoiles et souvenirs pleins la tête
Oubliant, le monde dehors, les milliers de kilomètres, restant dingues, comme gris
D'absinthe, cette sentation de n'appartenir à rien, meme pas à nos corps qui fument
De tout ses pores, notre âme, peut etre fantasque, mais libres comme les rois
N'imaginez plus rien,
car l'imagination est un piège
Qui nous miroite des Babylones du Bien
Des perfections possibles ou des matin de neige
Car entre les rêves et la Réalité il n'y a pas de liens
