Y' a cet homme,
Les mains à plat, qui mord la poussière
Il aimerait bien se relever
Mais a surtout peur de retomber
Y' a cette femme
Qui voudrait croire à l' amour
Elle aimerait construire sa vie
Mais faute de modèles se trompe de canevas
Y' a ces hommes
Qui jouent les coucous sous l'effet du bourbon
Ils aimeraient recevoir plus des femmes
Mais abusent de l' effet papillon
Y' a ces hommes
Qui vivent pour deux avec beaucoup d' espoir
Ils aimeraient donner plus aux femmes
Mais ne sont que les pigeons d' un nid sans histoires
Y' a ces femmes
Qui jouent les éphémères
Se pavanant suivant les courants
Mais oublient qu' elles sont le lien de nos propres mères
Y' a ces femmes
Véritables colombes du genre humain
A la recherche d' une vie à deux
Mais trop peu nombreuses dans nos coeurs
Ode a la femme
Pouvons-nous espérer tant de beauté
De fraîcheur, de générosité
Réunies en un seul être
Fait de chair, de passion et d' émotions
Qu' elles soient mères, femmes, libertines ou amies
Pouvons-nous exister
Autrement qu' à travers ces corps?
Nous, hommes de solitude
Pauvres de nature
des écritures automatiques, au-delà des relations fantômatiques
moi j' écris le langage du coeur alors ma vie est une douleur
alors comprends bien que ma vie est incomprise
un quotidien incompris pour au final aucune emprise
des paroles en l' air pour garder les pieds sur terre
le poids de nos actes finissant par définir les formes
ce monde me dégoûte le fond finit par terre
un peuple fuyant vivant content sous chlorophorme
Sans stress l' homme se véhicule, rend futile l' insupportable
les jeunes colonnes plient sous le poids de leur cartable
nos enfants transpirent l' inspiration, rêvent d' aspiration
pendant que les jeunes colons imaginent une vie instable
l' homme a ses médailles et son revers est juste
l' époque a ses cicatrices, y' a rien de plus que des cicatrices
où sont les hommes? où sont les hommes?
Les mains à plat, qui mord la poussière
Il aimerait bien se relever
Mais a surtout peur de retomber
Y' a cette femme
Qui voudrait croire à l' amour
Elle aimerait construire sa vie
Mais faute de modèles se trompe de canevas
Y' a ces hommes
Qui jouent les coucous sous l'effet du bourbon
Ils aimeraient recevoir plus des femmes
Mais abusent de l' effet papillon
Y' a ces hommes
Qui vivent pour deux avec beaucoup d' espoir
Ils aimeraient donner plus aux femmes
Mais ne sont que les pigeons d' un nid sans histoires
Y' a ces femmes
Qui jouent les éphémères
Se pavanant suivant les courants
Mais oublient qu' elles sont le lien de nos propres mères
Y' a ces femmes
Véritables colombes du genre humain
A la recherche d' une vie à deux
Mais trop peu nombreuses dans nos coeurs
Ode a la femme
Pouvons-nous espérer tant de beauté
De fraîcheur, de générosité
Réunies en un seul être
Fait de chair, de passion et d' émotions
Qu' elles soient mères, femmes, libertines ou amies
Pouvons-nous exister
Autrement qu' à travers ces corps?
Nous, hommes de solitude
Pauvres de nature
des écritures automatiques, au-delà des relations fantômatiques
moi j' écris le langage du coeur alors ma vie est une douleur
alors comprends bien que ma vie est incomprise
un quotidien incompris pour au final aucune emprise
des paroles en l' air pour garder les pieds sur terre
le poids de nos actes finissant par définir les formes
ce monde me dégoûte le fond finit par terre
un peuple fuyant vivant content sous chlorophorme
Sans stress l' homme se véhicule, rend futile l' insupportable
les jeunes colonnes plient sous le poids de leur cartable
nos enfants transpirent l' inspiration, rêvent d' aspiration
pendant que les jeunes colons imaginent une vie instable
l' homme a ses médailles et son revers est juste
l' époque a ses cicatrices, y' a rien de plus que des cicatrices
où sont les hommes? où sont les hommes?