demoon711
Poète libéré
Alors qu’il pleut sur ses mains Qu’il pleut sur sa musique Le pianiste d’en haut Par la fenêtre s’élance Sur son radeau d’idéaux Dans un monde d’abondance Le pianiste d’en haut Dépasse les frontières Oublie les oiseaux Poursuit la lumière Le pianiste d’en haut Ignoré par la Lune Redescend vers les eaux Et se heurte à l’écume Le pianiste d’en haut Dévoré par le vide Abandonné par les mots Est masqué par les rides Pour qu’un jour un refrain Jaillisse telle une transe D’une vie pathétique Et s’enchante du silence Il faut qu’il pleuve sur ses mains Qu’il pleuve sur sa musique Au pianiste d’en haut A la vie boulimique
