Chaque jardin a sa saison
Chaque saison a sa raison
Sous l'assaut du vent , les grands peupliers balayent le ciel,
Plus bas au coeur d'une haie de buissons ardents
Une nichée d'accenteurs mouchet sommeille.
Que pleure le Saule, un hêtre cher disparu,
Sans doute le laurier aurait aimé le connaître.
Pourquoi le vieux chêne au front ridé
Redresse avec peine ses longs bras dénudés,
laissant dans l'allée désertée lees premières feuilles mortes.
C'est l'hiver qui frappe à la porte ,
Exhortant l'automne à quitter les lieux .
Chaque saison a sa raison
Sous l'assaut du vent , les grands peupliers balayent le ciel,
Plus bas au coeur d'une haie de buissons ardents
Une nichée d'accenteurs mouchet sommeille.
Que pleure le Saule, un hêtre cher disparu,
Sans doute le laurier aurait aimé le connaître.
Pourquoi le vieux chêne au front ridé
Redresse avec peine ses longs bras dénudés,
laissant dans l'allée désertée lees premières feuilles mortes.
C'est l'hiver qui frappe à la porte ,
Exhortant l'automne à quitter les lieux .
