Frissons.

[ROUSSELOT]

Frissons.

Une guitare résonne.
La bougie frisonne.
Au son du tocsin qui sonne,
un peuple se lève et étonne.

Il offre au mépris des vents,
une rose tachée de sang
sur des soutanes malveillantes
déguisées en fous pédants.

La morale vend des chemises blanches.
Aux restes, justes, symboles d’existences.
C’est mettre, ainsi, les questions en inversion
du métal de la balle qui brûle ma hanche.

Loïc ROUSSELOT​

 

[Matthale]

"Du métal qui brûle ma hanche" tout est dit.
Belle expression, bien dit.
Amitiés, Matthale

 

[iboujo]

tu fais mouche sur un sujet bien délicat.
.et si je développais, je dirais/// non, je choisis la brièveté/

.la honte sur..et ce dernier vers qui explique tout///
sont pas beaux..
bises jj

 

[zuc]

j'aime bien mais ne sais si j'en fait bonne interprétation le chat noir interprète toujours en chat noir

 

[lilasys]

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[jeanot49]

joli texte apprécié