didoumars
Nouveau poète
Elle à 12 ou 13 ans,
Et joue la femme de 20 ans,
Que deviennent nos enfants ?
Maquillée, manicurée, stringuée,
Que fais tu petit bébé ?
Tu brûles les étapes,
Et te rends pas comptes,
De ce que tu râtes.
Tu veux jouer les femmes fatales,
Mais tu n'arrives même pas à t'assumer.
Tes parents sont perdus,
Ils ne te reconnaîssent plus,
Ta mère qui t'a mise au monde,
Tu traites de manière immonde,
Seulement pour montrer,
A tes copines que tu peux exister.
Tu veux grandir trop vite,
Et tu fais ce qu'on te dicte,
Même si tu n'as pas conscience,
De ce qu'est la vrai vie.
Tu es dans ta bulle,
Et veux jouer les femmes mûres,
Mais de ton jeune âge,
Rempli d'innocence,
Ta vie tu vas arrétais,
A force de te mettre en danger,
Un soir il t'a égorgé,
Car tu refusais de coucher.
Alors que tu aurais pu profiter,
Ta mère sur ton cercueil,
Son âme en deuil,
Pleure la perte de son enfant,
Qui voulait être une femme.
Et joue la femme de 20 ans,
Que deviennent nos enfants ?
Maquillée, manicurée, stringuée,
Que fais tu petit bébé ?
Tu brûles les étapes,
Et te rends pas comptes,
De ce que tu râtes.
Tu veux jouer les femmes fatales,
Mais tu n'arrives même pas à t'assumer.
Tes parents sont perdus,
Ils ne te reconnaîssent plus,
Ta mère qui t'a mise au monde,
Tu traites de manière immonde,
Seulement pour montrer,
A tes copines que tu peux exister.
Tu veux grandir trop vite,
Et tu fais ce qu'on te dicte,
Même si tu n'as pas conscience,
De ce qu'est la vrai vie.
Tu es dans ta bulle,
Et veux jouer les femmes mûres,
Mais de ton jeune âge,
Rempli d'innocence,
Ta vie tu vas arrétais,
A force de te mettre en danger,
Un soir il t'a égorgé,
Car tu refusais de coucher.
Alors que tu aurais pu profiter,
Ta mère sur ton cercueil,
Son âme en deuil,
Pleure la perte de son enfant,
Qui voulait être une femme.
