isma
Nouveau poète
Fatigué de l'hypocrite, qui repose dans les cryptes
Rare est l'hyppocampe, lui qui luit en les bons fonds
Hatmosphère minante, surtout décevante se décrypte
Ou est le génie, de la lampe et la lumière du don?
Ainsi traçons notre chemin, sans nous touchés la main
Ni nous effleurer les épaules, les yeux plaqués au sol
Aucune amalgame en somme, sur le même terrain
Le froid nous serre, le soleil en train de clore s'envole
Une goutte d'eau tombe sur l'océan, pour s'y cacher
Dedans pour se noyer, ainsi s'effacer être le néant
Ou est le ver qui goûte à la terre, en train d'hiberner?
Nature, enlève ton déguisement et ton faux semblant!
L'humain perd comme tout repère, à la fin s'eteint
S'étonne de son peu de lien, avec les siens ici bas
l'instinct devient animal mesquin, enfin je me retient
le temps de me dire, que le débat sur moi se rabat
