ludwich
Maître Poète
Et elle rit.
Elle rit de douleurs,
Comme on cache un péché qu’on ne peut pas avouer.
Elle rit de gêne,
Comme une colère qu’on tente de digérer.
Elle rit déguisée,
Comme quand on aime un homme trop prisé...
Trop près, et pourtant trop loin.
Trop proche par les rires, mais loin de son sourire.
Trop proche de ses accolades, mais loin de ses baisers.
Il la voit en plein jour,
elle l’aimerait l’avoir au réveil.
Il lui parle à pleine gorge, elle aimerait écouter ses soupirs...
Il y a trop de gens qui l’aiment, et elle ne peut rien y faire.
Il y a un bruyant jardin autour de lui,
Et elle,
Elle regarde de loin,
Comme des fleurs,
Mais posées sur le bord d’une fenêtre...
Elle rit de douleurs,
Comme on cache un péché qu’on ne peut pas avouer.
Elle rit de gêne,
Comme une colère qu’on tente de digérer.
Elle rit déguisée,
Comme quand on aime un homme trop prisé...
Trop près, et pourtant trop loin.
Trop proche par les rires, mais loin de son sourire.
Trop proche de ses accolades, mais loin de ses baisers.
Il la voit en plein jour,
elle l’aimerait l’avoir au réveil.
Il lui parle à pleine gorge, elle aimerait écouter ses soupirs...
Il y a trop de gens qui l’aiment, et elle ne peut rien y faire.
Il y a un bruyant jardin autour de lui,
Et elle,
Elle regarde de loin,
Comme des fleurs,
Mais posées sur le bord d’une fenêtre...
