amapoesia
Nouveau poète
Ecrire,
Et peindre avec des mots les courbes de mes rêves.
Dessiner mes pensées, l’entrelacs des émois...
Qui agitent mon corps et font monter ma sève.
Ecrire avec mon sang, mes cris, mes soupirs, moi.
Des lignes qui suivent les rides d'un visage,
Traits d'une vie, branches de larmes et passions.
Fantasmes puisés de lacets blancs d'un corsage,
Qui font naître en mon coeur d'ardentes sensations.
Ce n’est pas le poète qui écrit les mots,
Ce sont les mots eux-mêmes qui le font poète,
Qui le font naître et vivre en ciselant ses maux.
Des phrases venues des profondeurs des éthers,
Cachées dans la noirceur, que seuls voient les esthètes,
Vers que nous gravons dans la pierre ou dans le verre..
par Louvelou et Amapoesia.
Et peindre avec des mots les courbes de mes rêves.
Dessiner mes pensées, l’entrelacs des émois...
Qui agitent mon corps et font monter ma sève.
Ecrire avec mon sang, mes cris, mes soupirs, moi.
Des lignes qui suivent les rides d'un visage,
Traits d'une vie, branches de larmes et passions.
Fantasmes puisés de lacets blancs d'un corsage,
Qui font naître en mon coeur d'ardentes sensations.
Ce n’est pas le poète qui écrit les mots,
Ce sont les mots eux-mêmes qui le font poète,
Qui le font naître et vivre en ciselant ses maux.
Des phrases venues des profondeurs des éthers,
Cachées dans la noirceur, que seuls voient les esthètes,
Vers que nous gravons dans la pierre ou dans le verre..
par Louvelou et Amapoesia.
