Luron2ème
membre du staff
Du coup, l’alarme
Pastiche
Mystère dés robes, pour survivre à mon humour !
Les festins surmergés et floués de l’absence,
Brûlé au fond de moi, lune sans contraintes,
Au crépuscule des jours sans écrit, nuit à l’amour.
Déprimé est mon chagrin, mon cri de troubadour,
Ou mon style haut s évertue à changer la teinte,
L’encre est vaine unanime à mes plaintes,
Miel pour les vieux, de tes poèmes je suis pour.
Priez, espérez comme tel un point sur l’éphéméride,
Où les jours dépassent sans aucune sensation,
Quelle lame déraisonne, si clair en pyramide.
La noire peinture est une note triste qui me revient,
Mais ma chaumière dédiée aux incursions,
N’est pas une embûche a tes sons du bien.
Pastiche
Mystère dés robes, pour survivre à mon humour !
Les festins surmergés et floués de l’absence,
Brûlé au fond de moi, lune sans contraintes,
Au crépuscule des jours sans écrit, nuit à l’amour.
Déprimé est mon chagrin, mon cri de troubadour,
Ou mon style haut s évertue à changer la teinte,
L’encre est vaine unanime à mes plaintes,
Miel pour les vieux, de tes poèmes je suis pour.
Priez, espérez comme tel un point sur l’éphéméride,
Où les jours dépassent sans aucune sensation,
Quelle lame déraisonne, si clair en pyramide.
La noire peinture est une note triste qui me revient,
Mais ma chaumière dédiée aux incursions,
N’est pas une embûche a tes sons du bien.
