Filiatus
Maître Poète
Au fond d’une obscure salle
Sur un écran noir et blanc
Dansent les pages du temps
D’un registre paroissial
Ma recherche est très spéciale
Et peut surprendre après tout
Ceux qui connaissent mes goûts
Pour la noblesse ancestrale
Je piste une demoiselle
Une petite bourgeoise
Dans une ville drômoise
Pour des raisons personnelles
Car je veux écrire un livre
Mais pour garder le secret
Seulement je vous dirai
Qu’il concerne un art de vivre
L’art de vivre et de mourir
D’une famille ordinaire
Au grand siècle des Lumières
Avec dix gosses à nourrir.
Donc j’avance pas-à-pas
Pour retrouver sa présence
De l’heure de sa naissance
A celle de son trépas
Je croise des gentilshommes
Et de gentes damoiselles
Qui étalent avec zèle
Leurs nobles curriculums
Mais je passe mon chemin
Sous leur hautaine posture
En poursuivant ma lecture
Vers des gens plus anodins
« -Je suis là », semble me dire
Dans un irréel murmure
La discrète signature
D’un texte confus à lire
Tout heureux je retranscris
Les quelques lignes du prêtre
Qui donne à ce petit être
Un passeport pour la vie.
Quand tout à coup une voix
Angélique et cristalline
S’élève de la machine
Pour me dire ces mots-là :
« -Ne t’occupe pas de moi
Et tiens-t’en à la noblesse
Qui t’apportera l’ivresse
D’un récit de premier choix
-Mais tu n’as que dix-sept ans
Et ton époux vingt à peine !
-On n’est pas des phénomènes
Cà arrive très souvent ! »
-Tu auras dix-sept enfants
Si bien que le pénultième
Sera l’oncle à son baptême
D’une nièce de quinze ans !
Il y a de quoi écrire
Un livre de trente pages
Et peut-être davantage
Après ce que je vais dire :
Parmi tes garçons et filles
Tu auras des descendants
Qui vivront en mille neuf-cent
Dont quelques grandes familles
Et dans cette longue liste
Il en existera un
Un petit peu historien
Beaucoup généalogiste »
Et soudain la salle obscure
De soleil s’illumina
Et ma plume sous mes doigts
Ecrivit son aventure.
Sur un écran noir et blanc
Dansent les pages du temps
D’un registre paroissial
Ma recherche est très spéciale
Et peut surprendre après tout
Ceux qui connaissent mes goûts
Pour la noblesse ancestrale
Je piste une demoiselle
Une petite bourgeoise
Dans une ville drômoise
Pour des raisons personnelles
Car je veux écrire un livre
Mais pour garder le secret
Seulement je vous dirai
Qu’il concerne un art de vivre
L’art de vivre et de mourir
D’une famille ordinaire
Au grand siècle des Lumières
Avec dix gosses à nourrir.
Donc j’avance pas-à-pas
Pour retrouver sa présence
De l’heure de sa naissance
A celle de son trépas
Je croise des gentilshommes
Et de gentes damoiselles
Qui étalent avec zèle
Leurs nobles curriculums
Mais je passe mon chemin
Sous leur hautaine posture
En poursuivant ma lecture
Vers des gens plus anodins
« -Je suis là », semble me dire
Dans un irréel murmure
La discrète signature
D’un texte confus à lire
Tout heureux je retranscris
Les quelques lignes du prêtre
Qui donne à ce petit être
Un passeport pour la vie.
Quand tout à coup une voix
Angélique et cristalline
S’élève de la machine
Pour me dire ces mots-là :
« -Ne t’occupe pas de moi
Et tiens-t’en à la noblesse
Qui t’apportera l’ivresse
D’un récit de premier choix
-Mais tu n’as que dix-sept ans
Et ton époux vingt à peine !
-On n’est pas des phénomènes
Cà arrive très souvent ! »
-Tu auras dix-sept enfants
Si bien que le pénultième
Sera l’oncle à son baptême
D’une nièce de quinze ans !
Il y a de quoi écrire
Un livre de trente pages
Et peut-être davantage
Après ce que je vais dire :
Parmi tes garçons et filles
Tu auras des descendants
Qui vivront en mille neuf-cent
Dont quelques grandes familles
Et dans cette longue liste
Il en existera un
Un petit peu historien
Beaucoup généalogiste »
Et soudain la salle obscure
De soleil s’illumina
Et ma plume sous mes doigts
Ecrivit son aventure.