Luron2ème
membre du staff
De mon bosquet d’humour sempiternel.
De mon bosquet en sueur, je fais des p’tits biens,
Je dépose mes mots d’humour suggérés bien souvent,
Sur le cou de ma sœur, inventée la mine dans ma main,
Mal armé de ma rapière, j’immobilise son écrit si touchant.
De mon bosquet en sueur, je pense à demain,
Blindée, l’onirique te sert en tain, ce poids grand,
J’essaie comme un rentier célèbre qui amène les entrains,
Qui défont les aiguilles souillées repassées des absents.
De mon bosquet en sueur, auréolé de ton destin,
Celle des à coups de l’élève pour biaiser calmement,
Regarde encore les traces, en trouve un peu moins,
Pour toujours te sanctifier sur la voie des présents.
De mon bosquet en sueur rafraîchi aux arômes des copains,
Rajeuni en murmures ornés d’oraisons salutaires enjouant,
Sans critiquer les vieilles dans les loges, pipelettes en vain,
Celles plus vives, comme les grives sur la rive de l’instant.
De mon bosquet en sueur, le sage est incertain,
Dans l’endroit, essoufflé comme un jeune élégant,
J’en omets les raisons, franchissant tes quatrains,
L’émoi s’envole en couleurs et dégage en vents.
De mon bosquet en sueur, comme un p’tit séraphin,
Ce cirage refait tes douleurs de mon œil plaisant,
L’ennui et la rage gercés dans un camp de thym,
Pour ta pomme éperdue, de mes vers émanant.
Bisou
De mon bosquet en sueur, je fais des p’tits biens,
Je dépose mes mots d’humour suggérés bien souvent,
Sur le cou de ma sœur, inventée la mine dans ma main,
Mal armé de ma rapière, j’immobilise son écrit si touchant.
De mon bosquet en sueur, je pense à demain,
Blindée, l’onirique te sert en tain, ce poids grand,
J’essaie comme un rentier célèbre qui amène les entrains,
Qui défont les aiguilles souillées repassées des absents.
De mon bosquet en sueur, auréolé de ton destin,
Celle des à coups de l’élève pour biaiser calmement,
Regarde encore les traces, en trouve un peu moins,
Pour toujours te sanctifier sur la voie des présents.
De mon bosquet en sueur rafraîchi aux arômes des copains,
Rajeuni en murmures ornés d’oraisons salutaires enjouant,
Sans critiquer les vieilles dans les loges, pipelettes en vain,
Celles plus vives, comme les grives sur la rive de l’instant.
De mon bosquet en sueur, le sage est incertain,
Dans l’endroit, essoufflé comme un jeune élégant,
J’en omets les raisons, franchissant tes quatrains,
L’émoi s’envole en couleurs et dégage en vents.
De mon bosquet en sueur, comme un p’tit séraphin,
Ce cirage refait tes douleurs de mon œil plaisant,
L’ennui et la rage gercés dans un camp de thym,
Pour ta pomme éperdue, de mes vers émanant.
Bisou