Fysco
Maître Poète
Que la crémière est soupe au lait !
Car maintenant, c'est le bouquet,
Ce matin, dès potron-minet,
Voulant lui tirer le portrait,
Elle me dit con comme un balai,
Elle pousse des cris d'orfraie,
M'incite à la veuve poignet.
Raté, pour un ballon d'essai
Pourtant, buvant du petit lait
Elle, blanchie sous le harnais.
Visant jouer à touche -pipi
Et, bien sûr, tremper mon biscuit,
La voilà à cor et à cri
Et prête à sonner l'hallali,
Me frapper à bras raccourcis.
C'est sûr, ça ne fait pas un pli
Elle est bouchée à l'émeri
Et je dois revoir ma copie,
Peut-être virer ma cuti,
Je vais changer de crémerie.
Car maintenant, c'est le bouquet,
Ce matin, dès potron-minet,
Voulant lui tirer le portrait,
Elle me dit con comme un balai,
Elle pousse des cris d'orfraie,
M'incite à la veuve poignet.
Raté, pour un ballon d'essai
Pourtant, buvant du petit lait
Elle, blanchie sous le harnais.
Visant jouer à touche -pipi
Et, bien sûr, tremper mon biscuit,
La voilà à cor et à cri
Et prête à sonner l'hallali,
Me frapper à bras raccourcis.
C'est sûr, ça ne fait pas un pli
Elle est bouchée à l'émeri
Et je dois revoir ma copie,
Peut-être virer ma cuti,
Je vais changer de crémerie.
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