J’ai épuisé mes dernières balles.
A tirer sur un cœur qui ne bat plus.
Un cœur que plus rien n’emballe.
Ni la flèche d’un amour perdu.
L’ardeur n’est plus que l’amertume.
D’avoir voulu être cendrillon
La passion sans cette flamme qui l’allume.
N’est même pas de l’affection.
Ce cœur c’est le mien
Il sait si bien se mentir à lui même.
A quoi bon se tenir la main.
Si ce n’est celle de celui qu’on aime.
Artriste.
A tirer sur un cœur qui ne bat plus.
Un cœur que plus rien n’emballe.
Ni la flèche d’un amour perdu.
L’ardeur n’est plus que l’amertume.
D’avoir voulu être cendrillon
La passion sans cette flamme qui l’allume.
N’est même pas de l’affection.
Ce cœur c’est le mien
Il sait si bien se mentir à lui même.
A quoi bon se tenir la main.
Si ce n’est celle de celui qu’on aime.
Artriste.
