Une idée dans la tête s'immisce
Par la plus petite interstice
Petit à petit elle esquisse
Un texte dans ses prémisses
Attention l'heure est grave mon cher
Si tu bouges elle si dissoud dans l'air
L'air de rien, le bras se déplace
Pour saisir l'idée peu coriace
Tout à coup son nez chatouille
Et il a peur de rester bredouille
Il n'en peut plus et éternue
Ah zut! l'idée a disparu
Non plus rien dans les synapses
L'idée n'a laissé aucune trace
Désormais l'homme de peu d'inspiration
Prévoiera près de lui un crayon
