Fysco
Maître Poète
Dans l'allée où verdit la mousse des vieux bancs,
Devant moi, le brouillard recouvre les bois noirs.
Ah ! La musique triste en route dans le soir,
Cache au fond du ciel gris son diadème ardent.
Plages vides, avec toujours les mêmes flots,
Et seul, sans désirs, n'espérant rien de l'homme,
Ne voyant que des maux sur la terre où nous sommes,
Sous l'immobile éclat du funèbre flambeau.
Chanson de sanglots du vent dans les fleurs.
Semblable au cri lointain de l'humaine douleur.
Et sur ces sommets clairs où le silence vibre,
Tout à coup, au milieu de l'intimité libre,
L'écho porte les cris de coteaux en coteaux:
L'Amour est de la peine et non point du repos.
Devant moi, le brouillard recouvre les bois noirs.
Ah ! La musique triste en route dans le soir,
Cache au fond du ciel gris son diadème ardent.
Plages vides, avec toujours les mêmes flots,
Et seul, sans désirs, n'espérant rien de l'homme,
Ne voyant que des maux sur la terre où nous sommes,
Sous l'immobile éclat du funèbre flambeau.
Chanson de sanglots du vent dans les fleurs.
Semblable au cri lointain de l'humaine douleur.
Et sur ces sommets clairs où le silence vibre,
Tout à coup, au milieu de l'intimité libre,
L'écho porte les cris de coteaux en coteaux:
L'Amour est de la peine et non point du repos.