Ce monde...
Le réel existe, c'est pourtant si distant,
Il y a des gens tristes, tout autour il le sent,
Ce monde est rempli de misères excentriques,
Les pays en larmes font perdre le sens magique,
Des plaisirs quotidiens, des bonheurs relatifs,
Quand le soleil se lève pour offrir le matin,
Que l'homme se réveille hagard et incertain,
Dans le doute du regard, échoué sur un récif,
Juste un peu de chagrin, rien de durable en soi,
Rien qu'une courte allégresse, qui ne donne pas de joie,
Trop de larmes ont coulées, sans que l'homme réagisse,
De retour en arrière pour changer les hiéroglyphes,
Regarder dans le ciel, le soleil au zénith,
Encore des heures passées, à chercher son chemin,
Au milieu de ses ombres, qui tremblent et qui s'agitent,
Il s'aperçoit gêné, que ce monde n'est pas le sien,
Remuer les malheurs, n'apportent que la souffrance,
Rejeter tous ses biens offerts un jour lointain,
Écouter la nature pour trouver sa délivrance,
Une chose de certaine, ce monde n'est pas le sien,
Pourquoi continuer à vouloir se mentir,
Quand même la beauté ou l'amour ne l'attirent,
Destinée bafouée par des instants maudits,
Impossible de cerner où il a réussit,
De nouveau le soleil demain se lèvera,
Dans sa tête un amour, viendra chercher ses bras,
De rêves chimériques en histoire prolifique,
Un instant restera, son monde lui est unique,
La nuit est arrivée, attente inéluctable,
Comprendre les pensées pourtant si altérables,
Servira juste un temps à comprendre les mains,
Tendues quelques minutes, ce monde n'est pas le sien,
Cherche encore une corde, une ficelle, un cordon,
Pour demeurer encore juste un peu en équilibre,
Précaire comme son oeuvre, le coeur de son cocon,
Une chose est gravé, son monde à lui est libre.
Le réel existe, c'est pourtant si distant,
Il y a des gens tristes, tout autour il le sent,
Ce monde est rempli de misères excentriques,
Les pays en larmes font perdre le sens magique,
Des plaisirs quotidiens, des bonheurs relatifs,
Quand le soleil se lève pour offrir le matin,
Que l'homme se réveille hagard et incertain,
Dans le doute du regard, échoué sur un récif,
Juste un peu de chagrin, rien de durable en soi,
Rien qu'une courte allégresse, qui ne donne pas de joie,
Trop de larmes ont coulées, sans que l'homme réagisse,
De retour en arrière pour changer les hiéroglyphes,
Regarder dans le ciel, le soleil au zénith,
Encore des heures passées, à chercher son chemin,
Au milieu de ses ombres, qui tremblent et qui s'agitent,
Il s'aperçoit gêné, que ce monde n'est pas le sien,
Remuer les malheurs, n'apportent que la souffrance,
Rejeter tous ses biens offerts un jour lointain,
Écouter la nature pour trouver sa délivrance,
Une chose de certaine, ce monde n'est pas le sien,
Pourquoi continuer à vouloir se mentir,
Quand même la beauté ou l'amour ne l'attirent,
Destinée bafouée par des instants maudits,
Impossible de cerner où il a réussit,
De nouveau le soleil demain se lèvera,
Dans sa tête un amour, viendra chercher ses bras,
De rêves chimériques en histoire prolifique,
Un instant restera, son monde lui est unique,
La nuit est arrivée, attente inéluctable,
Comprendre les pensées pourtant si altérables,
Servira juste un temps à comprendre les mains,
Tendues quelques minutes, ce monde n'est pas le sien,
Cherche encore une corde, une ficelle, un cordon,
Pour demeurer encore juste un peu en équilibre,
Précaire comme son oeuvre, le coeur de son cocon,
Une chose est gravé, son monde à lui est libre.
