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Nouveau poète
J'aurais sans doute des tas de choses a dire. Mais Je dois reconnaitre que le bonheur n'est pas la meilleure source d'inspiration que je connais. C'est vrai être heureux c'est avoir eu ce qu'on voulait lorsque l'on allait mal. Quand j'étais triste, dans cette periode sombre et brutale, où je me debattais contre moi même, je rêvais de partir, de m'enfuir, de crier, je me revoltais et je voulais m'exiler et sortir de ce puits infernale et plein de déchets puants de malheur. Mais mon coeur est à présent comme vide. Plus de douleur, de regrets, d'histoire à raconter ou à s'inventer, plus d'envie de croire en quelque chose. Car c'est comme si j'avais tout. Et j'ai pourtant encore tellement à accomplir. Et je me trouvais pourtant plus interessante a étudier interieurement lorsque mon personnage crevait de haine et de degout. C'est égoiste ce que j'affirme. Car je le sais bien, je suis plus agréable pour les autres lorsque je suis heureuse. Mais, je me sens aliènée, je ne suis plus vraiment moi, on m'a arraché un morceau de personnalité. Je ne suis plus ce personnage sombre et déchiré, celui avec qui je vivais depuis si longtemps. Celui contre qui j'ai vomis ma colère dans tous ces moments pénibles.
Comme j'aimerai redevenir ce bandit dont les rêves n'avaient pas de limites. Mon vrai bonheur se trouve dans mon mal être.