bousselham
Nouveau poète
La gare n’existe plus
Ils l’ont vendu
Le quai est en deuil
Les trains ne passent plus
La vie de la gare devient recueil
Les rails éraillés
Dépliés
Déboulonnés
Les caisses condamnés
Furtivement
Plus de mouvement
La petite gare est inerte
Fenêtres ouvertes
Laissent passer le vent
On a enlevé les vitres
Et arraché les bancs
Tout ici témoigne d'un temps
Des séparations des gens
D'une vie des romances
De la joie, des fêtes
Des écris des poètes
Et quelques souvenirs,
De l’enfance…
Ils l’ont vendu
Le quai est en deuil
Les trains ne passent plus
La vie de la gare devient recueil
Les rails éraillés
Dépliés
Déboulonnés
Les caisses condamnés
Furtivement
Plus de mouvement
La petite gare est inerte
Fenêtres ouvertes
Laissent passer le vent
On a enlevé les vitres
Et arraché les bancs
Tout ici témoigne d'un temps
Des séparations des gens
D'une vie des romances
De la joie, des fêtes
Des écris des poètes
Et quelques souvenirs,
De l’enfance…