Eléâzar
Maître Poète
AMAPOESIA
Quand on quitte un endroit, on s’enlève à soi-même ;
On s’en va faire un tour car autour, tout déçoit ;
Quand on revient chez soi, on revoit ceux qu’on aime
Qui vous mendient l’amour qu’on a toujours sur soi.
Ô, poétesse, Ama, je ne pense qu’à toi ;
Qui t’a décidé à plaquer ton gîte aimé ?
Qu’as-tu trouvé là-bas ? Un plus solide toit ?
Une félicité ? Des mythes à semer ?
Vous êtes si fragile, ô bel oiseau gracile
Que je devine sans vous avoir vu jamais ;
Cécile, battez vos cils il vous est facile
De me séduire - oh oui - comme je vous aimais !
Comme je soupirais d’aise au souffle vivant
D’une brise éternelle écharpée sur mon cou
Qui rosissait mes joues enflammées sous le coup
Du verbe si charmant d’une femme écrivant.
Mon amour, où es-tu ? Je vous tutoie, tu vois ;
Je suis un peu perdu, et vous, dis, que fais-tu ?
Pourrais-je vous t’écrire : oh, juste avec un doigt !
J’ai pu vous faire rire ? Ah, vous rappelles-tu ?
Des vers d’or et d’argent, parfois de bon aloi,
Furent tissés de soie que je voulais sur vous.
Je voudrais que tu sois, par ma foi, par ma loi
Où sont l’art et les gens sans chichi ni froufrou !
Que fais-tu chez les fous ? Nous, on est fous de vous !
Amapoesia, on a tué le veau gras ;
Amapoesia, on t’ouvre en grand nos bras ;
Décidez quoi, comment et quand on se trouve où !
Quand on quitte un endroit, on s’enlève à soi-même ;
On s’en va faire un tour car autour, tout déçoit ;
Quand on revient chez soi, on revoit ceux qu’on aime
Qui vous mendient l’amour qu’on a toujours sur soi.
Ô, poétesse, Ama, je ne pense qu’à toi ;
Qui t’a décidé à plaquer ton gîte aimé ?
Qu’as-tu trouvé là-bas ? Un plus solide toit ?
Une félicité ? Des mythes à semer ?
Vous êtes si fragile, ô bel oiseau gracile
Que je devine sans vous avoir vu jamais ;
Cécile, battez vos cils il vous est facile
De me séduire - oh oui - comme je vous aimais !
Comme je soupirais d’aise au souffle vivant
D’une brise éternelle écharpée sur mon cou
Qui rosissait mes joues enflammées sous le coup
Du verbe si charmant d’une femme écrivant.
Mon amour, où es-tu ? Je vous tutoie, tu vois ;
Je suis un peu perdu, et vous, dis, que fais-tu ?
Pourrais-je vous t’écrire : oh, juste avec un doigt !
J’ai pu vous faire rire ? Ah, vous rappelles-tu ?
Des vers d’or et d’argent, parfois de bon aloi,
Furent tissés de soie que je voulais sur vous.
Je voudrais que tu sois, par ma foi, par ma loi
Où sont l’art et les gens sans chichi ni froufrou !
Que fais-tu chez les fous ? Nous, on est fous de vous !
Amapoesia, on a tué le veau gras ;
Amapoesia, on t’ouvre en grand nos bras ;
Décidez quoi, comment et quand on se trouve où !
