Un poème ou un écrit, ne mourra jamais.
Dans sa robe d'été, la pauvre sous l'averse
Avait pâle visage en ce mois de juillet,
Celle pourtant, hier, si belle en ce billet
Que je gravais pour elle en ce sillon de herse,
Que laissait là, ma plume, et en ce jour, je verse
L'encre à ce doux vélin d'un geste gentillet
Pour parler de l'écrit, de ce joli feuillet
Effacé par la pluie ou cette fleur de Perse,
N'a plus en sa corymbe un seul pétale noir,
D'où l'importance, du, souvenir à savoir,
Qu'un poème à l'esprit ne s'efface du thème
Qu'il laisse sur le cœur, même si disparu,
Jamais ne meurt le vers, je vois encor le même,
Bien que l'encre, ce soir, n'est plus ici, sais-tu...
Daniel beau le poète rêveur
18 juin 2024
Inknotpad
Google Chrome
18:18
Dans sa robe d'été, la pauvre sous l'averse
Avait pâle visage en ce mois de juillet,
Celle pourtant, hier, si belle en ce billet
Que je gravais pour elle en ce sillon de herse,
Que laissait là, ma plume, et en ce jour, je verse
L'encre à ce doux vélin d'un geste gentillet
Pour parler de l'écrit, de ce joli feuillet
Effacé par la pluie ou cette fleur de Perse,
N'a plus en sa corymbe un seul pétale noir,
D'où l'importance, du, souvenir à savoir,
Qu'un poème à l'esprit ne s'efface du thème
Qu'il laisse sur le cœur, même si disparu,
Jamais ne meurt le vers, je vois encor le même,
Bien que l'encre, ce soir, n'est plus ici, sais-tu...
Daniel beau le poète rêveur
18 juin 2024
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