Mon encrier est vide
Et ma plume a très soif
Ma feuille tristement livide
Se sont terni ses reliefs.
J'aime écrire les mots
Qui dansent, qui chantent
Des vers doux comme l’eau
Dans une mutuelle entente.
Moi, qui sans prétention
Aime le monde des poètes
M’inspirant de la passion
Et ce que le cœur enchante.
Je suis tristement peinée
De ne plus pouvoir écrire
Ma plume est aux aguets
En l’attente de ce qui inspire.
Et ma plume a très soif
Ma feuille tristement livide
Se sont terni ses reliefs.
J'aime écrire les mots
Qui dansent, qui chantent
Des vers doux comme l’eau
Dans une mutuelle entente.
Moi, qui sans prétention
Aime le monde des poètes
M’inspirant de la passion
Et ce que le cœur enchante.
Je suis tristement peinée
De ne plus pouvoir écrire
Ma plume est aux aguets
En l’attente de ce qui inspire.
