C’est une âme à la réflexion bien à part qui pense avec le cœur !
C’est une main blanche dans une noire sur un coussin de couleur !
C’est loin, très loin de la terreur ; pétale dont l’œil est la fleur !
C’est une erreur dont la beauté n’a rien à voir avec ses sœurs !
Dévot aux pensées réfléchies d’un esprit aguerrit !
Coteaux d’où la vue monte comme elle descend !
Ses concepts aimés d’avis dont le sursis dépérit,
sont des mots que l’on conte comme des livres d’enfant !
Pour l’atteindre, faut-il encore dépasser certaines peurs
Dont les jets de sorts essorent, de vifs et dangereux leurres,
La trouble vue de nos yeux compromis à l’or des erreurs
Avec d’obscures visions de différences aux goûts de pleurs !
Avec elle on trouve de tout, mais plus rien que l’on connaît !
Dans les églises, plus que des fous puisque les prières ont cessé
Et sur les champs de batailles, plus que des armes en pagaille…
Le chargeur plein de billes de peinture, les enfants se mitraillent !
C’est une main blanche dans une noire sur un coussin de couleur !
C’est loin, très loin de la terreur ; pétale dont l’œil est la fleur !
C’est une erreur dont la beauté n’a rien à voir avec ses sœurs !
Dévot aux pensées réfléchies d’un esprit aguerrit !
Coteaux d’où la vue monte comme elle descend !
Ses concepts aimés d’avis dont le sursis dépérit,
sont des mots que l’on conte comme des livres d’enfant !
Pour l’atteindre, faut-il encore dépasser certaines peurs
Dont les jets de sorts essorent, de vifs et dangereux leurres,
La trouble vue de nos yeux compromis à l’or des erreurs
Avec d’obscures visions de différences aux goûts de pleurs !
Avec elle on trouve de tout, mais plus rien que l’on connaît !
Dans les églises, plus que des fous puisque les prières ont cessé
Et sur les champs de batailles, plus que des armes en pagaille…
Le chargeur plein de billes de peinture, les enfants se mitraillent !
