Sur nos tombes
Érato se confie en toute vérité
Inspirant tous les mots à ce brave poète
D’une ardeur l’enchainant, d’aucune liberté,
Car, sur la page blanche il écrit sa bluette.
La fée insouciante a brisé son grand cœur,
Et sans plus de regret il a charmé la muse
Celle qui lui sourit pour peindre son bonheur
Il le sait aujourd’hui, rien ne vaut une ruse.
Sous la lune vermeille il chante son amour
Oubliant sous l’éther que la vie est futile
Car, de sa passion le conduit sans détour
Sous le ciel étoilé, dans cet abime hostile.
Tout espoir reste vain au fond des catacombes
Quand l’instinct de survie est scellé sur nos tombes.
Maria-Dolores
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