L'avion est prèt, il guette le signal
Alligné sur la piste il attend.
A l'intérieur, quelques uns sont au plus mal.
Crispés dans leurs fauteuils, s'inquiétants.
Doucement, il roule, roule,
Puis de plus en plus vite, il s'élance.
S'éloigne loin de la foule ,
Et lentement, il monte avec aisance.
Il vole la haut, très haut.
Les nuages glissent sous ses ailes.
Le soleil fait briller son dos.
Le spectacle grandiose semble irréel.
En bas, tout en bas,minuscule,
La carte géographique se déroule.
Aux villes, villages et monticules,
Succèdent déserts,canicule, sable qui coule.
Le vol continue,rectiligne,assuré,
Guidé par les rayons de chaleur
Vers un pays où il sera aimanté
Comme le soleil, attire les oiseaux migrateurs.
